Serás la memoria
de mis manos
y ese sabor agridulce
desgajándose
en mi boca
o esa gota de mirada
en el vacío
que con su extraña
simetría
atraviesa los confines
de mi sombra.
Serás, si la noche
lo permite,
el ritual de la luz
en las farolas
o la hierba cuando húmeda
se entrega
a la hora en que el rocío
se evapora.
Marcelo Posada - Perú
D. Reservados
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